La verità è che non mi sono mai sentita più straniera di così.
Vago, vago e chissà dove voglio arrivare, cosa mi aspetto di trovare, cosa penso che un luogo ogni volta diverso, abbia da offrire. Di inaspettato, di migliore.
Mi trovo persa nella notte, chiusa tra lo spazio di case che non sento mai veramente mie.
Io che infine non mi sento di nessun luogo, di nessun corpo, nessun uomo.
È tra le lamiere di una macchina claustrofobica che mi sento finalmente viva. Viva di scoppiare nelle crepe di una sofferenza che muore al sole. Viva di languire nell’eco di un dolore che altrimenti mi farebbe a pezzi il cuore.
In questa pelle si fa presto ad impazzire, ago di una bussola che non sa dove puntare.
Nella stessa pelle si fa a botte d’amore, cercando passione tra le piastrelle delle strade, tra le tegole dei tetti delle case.
Dio quanto è funesta questa pelle, vestita di rabbia, che luccica furba.
Furiosa al sol nascer d’un respiro straniero. Convulsa nel singolare tormento di un tramonto che si scioglie lento nel cielo.
Vivesse sola questa carne comunque non si darebbe pace.
La solitudine non è libera d’amare, la solitudine desiste nel vuoto di un’anima che vaga in cerca di calore, un’anima che brama la brace di un fuoco che non conosce redenzione.
Un’anima che lei stessa arde nelle preghiere del suo cuore, che arde di dolore, che arde di passione, che desidera, feroce, la combustione di un cuore affine al suo.

Che desidera feroce la combustione di un cuore come il tuo.