Sedersi, fermarsi, lasciarsi attraversare dal prorompente incedere di una vita lenta.
È spesso molto più difficile del mettersi in moto così furiosamente come siamo abituati a fare, come non siamo più capaci di fare a meno di vivere.
Ed è così che ogni occasione di silenzio è disturbata da un rumore concreto e non dalla Natura che sa farsi musica.
Sentiamo una strada, un’auto, la voce che gracchia di un elettrodomestico prossimo alla disfatta.
Siamo disabituati alla musica e così familiari ai rumori.
Preferiamo la voce pixelica di un televisore, al borbottante o sommesso ritmo del nostro respiro: e se ci scoprissimo agitati, vulnerabili?

Per me sono le dieci di un mattino esploso in un cielo così azzurro che non si vedeva da mesi.
Ho aperto gli occhi alle sette e fatto colazione. Mi piace muovermi a piedi scalzi sulle liste di un parquet che non fa rumore.
Ho fatto partire la lavatrice e acceso il deumidificatore.
Aperto la finestra e rimessa sotto le coperte a leggere uno dei libri che, ultimamente, mi sta facendo ammattire il cervello.
L’aria è frizzante di un inverno che presto verrà sconfitto: le foglie rimaste si muovono fragili al ritmo di un vento che cesserà presto. Gli uccellini cantano mentre rifaccio il letto.
Stendo la lavatrice e, ritirando i panni di ieri, mi preparo un cappuccio.
Sempre scalza, me ne vado sul divano, tiro su il pc e mentre la sinistra regge il caldo di una tazza piena, la mano destra batte circa trecento parole su questa tastiera.

Sono le dieci del mattino di un giorno che voglio vivere lento.
Fuori fa freddo ma l’Inverno lo sa, finirà presto.